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30. April 2012, Frankfurter Flughafen, Terminal 1
Hexensabbat zur Walpurgisnacht
Hört meine Worte, Schulte, Bouffier, Koch und Frantz! Ihr bringt uns Lügen, Lärm und Dreck, setzt unsere Herzen in Aufruhr und bringt unser Blut zum Kochen! Ihr lasst uns und unsere Kinder früh und spät nicht schlafen und wollt uns in Käfige sperren. Ihr habt getrickst und gelogen, ihr raubt uns die Freude am Sonnenlicht und füllt euren Säckel auf unsere Kosten! Dafür, hört was ich sage , verfluchlärme ich euch !!!
Mögen sich alle himmlischen Mächte gegen euch verschwören, euch sollen große Pickel auf der Nase wachsen, und Haare büschelweise aus der Nase sprießen! Die Haare sollen euch zu Berge stehen und für jede Lüge soll euch der Gestank von faulen Eiern umwehen, wo ihr geht und steht. Eure Taten sollen mit Hohn und Spott belohnt werden, eure Stühle wackeln bis sie umfallen und das Gewissen soll euch drücken wie ein enger Schuh bei jedem Schritt.
Ihr sollt Läuse kriegen, stets mögen eure Füße stinken und
eure Ohren immer voller Schmalz sein Wenn ihr euren Garten betretet, soll der Rasen unter euren Füßen faulen. Der Apfelbaum soll seine goldenen Früchte nach euch werfen. Die Fische im Teich sollen sich am Kerosin verschlucken, die Gartenbank unter der Last eures Gewissens zusammenbrechen.
Der Grill soll euch Würstchen die Würstchen verkohlen. Die Musik soll immer stumm sein, wenn ihr tanzen und der Wein immer leer, wenn ihr trinken wollt. Eure Gäste haben euer Fest längst angewidert verlassen, aber das merkt ihr nicht, ihr seid mit Wachstum beschäftigt. Wachst nur weiter! Wachst, bis ihr den Boden unter den Füßen verliert! Der Koch soll in der Hölle kochen und sein ausgebuffter Helfer, der soll- buff- aus seinem Amt verschwinden. Und Schulte soll sein Bündel schultern und in die Wüste gehen, dahin, wo Größenwahn noch ohne Grenzen wuchern darf Ihr sollt in euren Flugzeugen abheben und nicht mehr wieder kommen.
Wir verwünschen euch ins Land eurer Träume, wo alles eine Ware ist. Dort mögt ihr bleiben und euer Wohnort soll eine Wüste sein, über der donnernde Flugzeuge die vergilbten Blätter aus dem Staub aufwirbeln. Geht dahin, wo der Profit bis ins unendliche wächst, dafür aber kein Grashalm mehr. Wo ihr die goldenen Gans umtanzen könnt, bis ihr umfallt, ganz allein und bleibt für immer dort!
Carola Gottas
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